Os homens em êxodo rompiam na 66; às vezes um carro solitário, outras vezes, uma pequena caravana. Andavam o dia inteiro vagarosamente pela estrada e, à noite, paravam onde houvesse água. De dia, velhos radiadores expeliam colunas de vapor e frouxas varetas de ligação matraqueavam os ouvidos no seu contínuo martelar. E os homens que guiavam os camiões e os carros sobrecarregados escutavam apreensivos. Quanto falta para chegarmos à cidade mais próxima? Há um verdadeiro terror pelas distâncias entre as cidades. Se alguma coisa se quebra…
John Steinbeck, “As Vinhas da Ira”
Fotografia de Bem Shan
John Steinbeck, “As Vinhas da Ira”
Fotografia de Bem Shan
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